Victor Plastre, Rebondir — Frédéric Péran

Texte de 4e de couverture du roman Victor Plastre, Rebondir de Frédéric Péran

Depuis que Nat­acha est par­tie, Vic­tor Plas­tre sèche ses larmes avec un mou­choir en lin de la mar­que Simonot-Godard spé­ciale­ment brodé pour l’occasion. Il est han­té par son passé qui l’empêche de pren­dre son des­tin en main. Rebondir ? Il y pense. Après tout, la vie est un immense ter­rain de jeu, entre Mont­martre, la Goutte d’Or et les tro­quets. Aus­si Vic­tor Plas­tre aime les femmes et par­fois, elles le lui ren­dent bien.

Un beau jour de mars 2017, Vic­tor Plas­tre croise à nou­veau le chemin de Nat­acha. Qui sont-ils réelle­ment main­tenant, l’un en face de l’autre ?

Frédéric Péran nous ouvre ici les pages d’un pre­mier roman où le lecteur va décou­vrir la psy­cholo­gie tour­men­tée d’un homme du XXI^e siècle.

Biographie de l’auteur

Pour Frédéric Péran, l’écriture a tou­jours été une pas­sion et un vieux rêve. Après une Maîtrise d’administration économique et sociale, il a été embauché au siège des mag­a­sins TATI, à Bar­bès et pen­dant 10 ans, il y a vécu une aven­ture pro­fes­sion­nelle riche. Par­al­lèle­ment à son activ­ité pro­fes­sion­nelle, c’est en 2016 que Frédéric Péran s’est lancé dans un pro­jet ambitieux : la con­struc­tion d’un roman.

Extrait du roman Victor Plastre, Rebondir de Frédéric Péran

Mar­di 7 mars 2017, 18 heures.

Je descends les escaliers à toute allure et je me pré­cip­ite dans le wag­on bondé. Le plus sou­vent non­cha­lant, je n’ai pour autant jamais réus­si à accepter l’idée de laiss­er pass­er un métro.

Je lève la tête et je me retrou­ve nez à nez avec Nat­acha. On se dévis­age sans rien se dire puis, sûre­ment dans le seul but de rompre le silence, elle me présente la fille com­primée à côté d’elle : « Une sta­giaire, elle tra­vaille avec moi. » Et c’est de nou­veau le silence. Nos regards se croisent, se détour­nent, puis se recroisent timidement.

Com­bi­en d’années ont passé depuis ce jour où elle m’a aban­don­né bru­tale­ment sans même me laiss­er une dernière chance ?

Quelques sta­tions plus loin, la sta­giaire descend. Mécanique­ment, j’attrape mon télé­phone. Nat­acha le pointe du doigt : « Tu es tou­jours aus­si accro à ce que je vois. » En regar­dant vers le sol, je lui avoue que c’est juste parce que je suis mal à l’aise, et que si la loi était moins con­traig­nante, j’aurais plutôt allumé une cig­a­rette. Elle sourit.

Les sta­tions défi­lent. Sur un ton fausse­ment dégagé, je lui demande si elle veut boire un verre. Elle refuse. Juste avant d’arriver à Bar­bès, je le lui redemande.

« Je t’ai déjà répon­du non ! »

Je sors de la rame, la gorge nouée. Je grimpe lente­ment l’escalier, quand j’entends une petite voix der­rière moi : « Après tout, puisqu’on est là ! »

Nat­acha m’a suivi.

« Je veux bien boire un verre, mais en ter­rasse alors. »

On marche jusqu’à l’avenue Tru­daine. On voit, au loin, deux types qui se lèvent, on se pré­cip­ite pour pren­dre leur place. Elle a envie d’un verre de vin blanc, « un vin blanc sec. » Le serveur lui con­seille un petit-chablis. « C’est par­fait pour l’apéro. »

Je prends la même chose. Elle me tend une cig­a­rette, j’accepte volon­tiers. « Com­bi­en de fois as-tu essayé d’arrêter de fumer depuis toutes ces années ? », me demande-t-elle. Je recon­nais bien là son ironie.

Sans la quit­ter des yeux, je me mets à lui par­ler de l’abattement dans lequel m’avait plongé notre rup­ture. On m’a sou­vent répété qu’il ne fal­lait pas trop exprimer ses peines, que les filles n’aimaient pas les garçons qui se plaig­nent, mais moi je m’en fous. Je n’y crois pas à tout ça.

J’ose : « Pourquoi n’as-tu jamais répon­du à mes mes­sages à l’époque ?

— J’ai fait comme j’ai pu. »

Après un court silence, elle répète, le regard fixe : « J’ai fait comme j’ai pu. »

Et rapi­de­ment, ça fait moins d’un quart d’heure qu’on est assis, elle me dit qu’elle doit y aller, qu’elle a des choses à faire.

Elle n’est pas très bavarde.

« Déjà ? Mais… »

Elle se lève.

« On peut peut-être se revoir un de ces jours ?

— Je ne sais pas, Victor.

— Ça serait pas mal…

— Je ne sais pas, parce que ça fait bizarre de te voir. »

Elle va vers le serveur, paye l’addition et revient vers moi. Debout, les deux mains posées sur le dossier de sa chaise, elle reste en sus­pens pen­dant quelques sec­on­des, immo­bile et silen­cieuse. Finale­ment, elle s’approche, me fait deux bis­es en chu­chotant « ça fait vrai­ment bizarre de te voir » et elle file. Je reste plan­té là, je la regarde s’éloigner.

Six ans, oui, c’est ça, six ans qu’elle m’a quit­té, comme ça, du jour au lende­main, sans plus jamais don­ner de nou­velles. Elle con­sid­érait que je man­quais de sang-froid depuis que j’étais amoureux d’elle. Elle ne trou­vait pas ça très rassurant.

C’était juste après un week-end un peu raté en baie de Somme. Je me sou­viens. On était assis sur la plage du Cro­toy et, tout en vidant goulû­ment un bocal de sal­icornes au vinai­gre, on regar­dait la mer se retir­er. Elle m’avait dit, ce jour-là : « Je suis comme la mer en Picardie, tu sais. Quand je me retire, je vais loin, très loin. » La semaine suiv­ante, elle est partie.