Aventures Arcanes : 2. Expédition sur la Piste de Marcherude

Expédi­tion sur la Piste de Marcherude est le deuix­ième tome de la saga fan­ta­sy Aven­tures Arcanes.

Si vous n’avez pas encore lu le pre­mier tome, nous vous con­seil­lons vive­ment de com­mencer votre lec­ture par l’ou­vrage Aven­tures Arcanes : 1. Périple sur la Sente de Passe­monde.

Texte de 4e de couverture

Éphri­arc et ses com­pagnons n’auront pas l’occasion de célébr­er la sauve­g­arde de la Ride de Frange­mer, enchante­ment qui pro­tège les Éthériens des Sub­stan­ciels. Pen­dant les tumultes, la jeune Kaekylia a été enlevée et le temps presse. La troupe, encore sous la tor­peur des affron­te­ments, quitte la Forêt du Tac­i­tus et pour­suit sa route en Ter­res de l’Est au cœur de l’abstrus Désert Bleu. Autour d’eux, les immenses dunes azur ain­si que les somptueux palais de Mekareb, n’ont pas encore révélé tous leurs secrets ni les malé­dic­tions qu’ils réfrènent.

Au sein du groupe, Éphri­arc sem­ble mys­térieuse­ment capa­ble de se lier d’amitié au pre­mier regard. Dans le même temps, le passé de l’imposant Mir­fasal refait sur­face et ses moti­va­tions ne sont peut-être pas aus­si claires qu’il n’y paraît. Ensem­ble, parvien­dront-ils à franchir la Piste de Marcherude dans le but d’alerter Hock­narhyl, cité des Esprits Ailés, de l’invasion des armées de Rork et Melkaneb ?

Un univers riche au ser­vice d’une his­toire cap­ti­vante, dans un monde où les fresques poé­tiques se mêlent à la ter­reur, et l’innocence à une réal­ité implacable.

Extrait du livre Aventures Arcanes 2. Expédition sur la Piste de Marcherude

Prologue

La nuit était avancée et les qua­tre lunes d’Arcès étaient sur le point de se couch­er lorsque Mir­fasal, Éphri­arc, Ram­blart, Féric le Rouge, Bashophyrd et Mer­lé­vain le Brun parv­in­rent à la ville qui était leur des­ti­na­tion. Elle se nom­mait Numamyrd, lit­térale­ment « La Source du Désert ».

Devant les gardes se présen­ta cha­cun des mem­bres du groupe qui voulait sauver Kaekylia. En pre­mier s’avança Mir­fasal. Mir­fasal était un loup-garou, mais il essayait de le dis­simuler la plu­part du temps, car les siens jouis­saient d’une répu­ta­tion déplorable auprès des autres races, non seule­ment en rai­son de leur atti­tude san­guinaire, mais surtout à cause de leur sex­u­al­ité exac­er­bée. Mir­fasal mesurait un peu plus de deux mètres et pesait dans les cent vingt à cent trente kilos de mus­cles. Son corps était très velu et ses longs cheveux châ­tains étaient nat­tés dans son dos à la manière des marins. Il por­tait un pan­talon de cuir mar­ron et une chemise de lin beige. En apparence, Mir­fasal parais­sait avoir entre trente-cinq et quar­ante ans, mais en réal­ité, il avait près de cinq siè­cles. Son vis­age, beau, car­ré et vir­il, était mis en relief par ses yeux d’un vert pro­fond. Il avait une épée à la cein­ture, mais il n’en fai­sait guère usage. En effet, il préférait se bat­tre à coup de griffes et de crocs.

Der­rière lui s’avança Éphri­arc. Le jeune homme, qui venait des Ter­res de l’Ouest, s’habituait seule­ment à un monde qui lui était resté caché jusqu’alors. Éphri­arc avait trente-deux ans. Ses cheveux étaient noirs comme le jais et, comme Mir­fasal, il avait les yeux verts. Éphri­arc ne mesurait guère plus d’un mètre qua­tre-vingts, mais sa sil­hou­ette déjà sportive était dev­enue sèche et mus­clée. Tout comme Mir­fasal, son sys­tème pileux était abon­dant, car Éphri­arc avait été un som­no­lent, c’est-à-dire un loup-garou qui s’ignorait. Mir­fasal l’avait révélé et même si Éphri­arc ne s’était trans­for­mé qu’une seule fois, il avait tout de même acquis la capac­ité de régénér­er les blessures les plus atro­ces et, au fur et à mesure qu’ils pro­gres­saient, les cica­tri­ces de la bataille de la Ride de Frange­mer dis­parais­saient. De même, son odor­at s’était con­sid­érable­ment aigu­isé au fil du temps. Il por­tait un pan­talon de toile rude bleu et un pull de laine léger qui avait beau­coup souf­fert de son périple sur la Sente de Passe­monde. Éphri­arc était un jeune homme gauche et timide, mais il s’adaptait rapi­de­ment à ce nou­v­el envi­ron­nement, et le sou­venir du balourd ingénu qui avait foulé le sol des Ter­res de l’Est pour la pre­mière fois sept semaines aupar­a­vant dis­parais­sait progressivement.

Puis vint Ram­blart. Ram­blart était un Arpen­teur Assas­sin et rarement peu­ple avait aus­si bien porté son nom. Les siens étaient impi­toy­ables et insen­si­bles, par­courant le monde pour sat­is­faire leur inex­tin­guible soif de meurtre. Ces traits de car­ac­tère les ame­naient à sou­vent être employés comme sicaires. Bien que Ram­blart ait lut­té pour con­serv­er une cer­taine sta­bil­ité émo­tion­nelle, l’auberge qu’il tenait et où il avait ren­con­tré Mir­fasal et Éphri­arc avait ter­miné en flammes. Ram­blart était un bel homme d’une quar­an­taine d’années d’apparence. Il mesurait un peu plus d’un mètre qua­tre-vingts et avait une sil­hou­ette mince et ath­lé­tique. Ram­blart ne por­tait jamais autre chose que du noir, hormis le plas­tron ciselé qui pro­tégeait son torse. Sa cape était noire et la capuche en était rabattue de façon à ce qu’on puisse voir unique­ment sa bouche et son men­ton. Son vis­age grimé pré­tendait man­quer de grâce, mais, en réal­ité, Ram­blart avait la peau bronzée et les yeux bleus. Teints en noir, ses cheveux étaient naturelle­ment blonds, mais ses tem­pes grison­naient. Mû par un élan qu’il avait lui-même du mal à com­pren­dre, il avait décidé de vol­er au sec­ours de la petite Kaekylia. Bien que cette dernière fût une enfant tur­bu­lente et sur bien des points agaçante pour un homme soli­taire et plus rompu à tuer qu’à tenir un berceau, Ram­blart l’avait prise en affec­tion. Il ne voulait en aucun cas que la pau­vre fil­lette tombe entre les mains d’un de ces répug­nants sul­tans qui vivaient dans le Désert Bleu.

À sa suite mar­chait Féric le Rouge. Archer remar­quable, Féric le Rouge por­tait une armure écar­late ornée sur l’épaulette gauche d’une pro­fu­sion de longues plumes rouges. Son arc aus­si était rouge, tout comme l’empennage de ses flèch­es, ce qui lui avait valu son surnom. Fuyant son vil­lage dont les habi­tants se vouaient entière­ment à la pro­tec­tion de la Forêt du Tac­i­tus con­tre le fléau démo­ni­aque, Féric le Rouge avait ral­lié le groupe tar­di­ve­ment. Son père, trop préoc­cupé par son rôle de sen­tinelle, avait nég­ligé son fils et ce dernier tenait pour vengeance le fait d’être par­ti, refu­sant d’assumer ain­si la suc­ces­sion à la tête de sa « tribu ». Féric le Rouge était un jeune homme d’environ un mètre qua­tre-vingts, d’une mai­greur effrayante masquée par sa lourde cuirasse et au vis­age d’une laideur sans nom. Il avait de longs cheveux noir filasse qui encadraient son teint bla­fard. Il ne se préoc­cu­pait guère du sort de la petite fille qu’il ne con­nais­sait pas. Pour lui, le plus impor­tant était de met­tre le plus de dis­tance pos­si­ble entre lui et sa terre natale.

Le Démon du Com­bat Bashophyrd mar­chait d’un pas lourd. Mesurant près de trois mètres de haut, il pos­sé­dait six bras et autant de cime­ter­res. Sa peau rouge et son corps cou­vert de cornes sur les épaules, les cuiss­es et le long des bras annonçaient le dan­ger qu’il pou­vait représen­ter pour quiconque lui chercherait querelle. De sa mâchoire prog­nathe sail­laient deux canines impres­sion­nantes et les deux grandes cornes de son front auraient pu empaler un homme sans dif­fi­culté. Une queue pro­longeait son dos cuirassé et se ter­mi­nait en une masse osseuse suff­isante pour faire explos­er la boîte crâni­enne d’une vache. Il por­tait pour seul vête­ment un long pagne noir orné d’arabesques rouges, mais ce pagne était tis­sé dans une étoffe telle que les reflets qu’il ren­voy­ait parais­saient métalliques. Bashophyrd s’était lié au groupe par amour nais­sant pour un jeune sol­dat qui accom­pa­g­nait alors Mir­fasal et Éphri­arc. Cepen­dant, ses sen­ti­ments étaient loin d’être récipro­ques et l’objet de son amour était repar­ti vers la Cité de Tol­ram en com­pag­nie de celle qui serait amenée à devenir sa femme. Tan­dis que les Démons, châtiés par Arcanus pour leurs exac­tions, étaient ban­nis de la sur­face d’Arcès et irrémé­di­a­ble­ment exé­cutés s’ils trans­gres­saient, Bashophyrd désir­ait prou­ver au monde qu’un Démon n’était pas for­cé­ment mau­vais et aux siens que le mal n’avait rien d’une nature, cha­cun étant libre de ses choix.

Mer­lé­vain le Brun fer­mait la marche. Il fai­sait par­tie de la race des Esprits Ailés et arbo­rait deux grandes ailes blanch­es dans le dos. Il por­tait une armure ruti­lante qui sem­blait con­sti­tuée de miroirs jux­ta­posés reflé­tant le paysage envi­ron­nant et étince­lant au moin­dre ray­on de soleil. Il mesurait un mètre soix­ante-quinze, ce qui le reléguait au rang de nain par­mi les siens. Ses cheveux étaient noirs de jais et ses yeux si bleus qu’ils don­naient l’illusion de briller de leur pro­pre lueur. Sa beauté était trou­blante, mais il pas­sait pour un laideron, car ses lèvres étaient plus char­nues et ses expres­sions plus cor­diales que celles des siens. Mer­lé­vain le Brun était un sang-mêlé, ce qui le met­tait en marge des Esprits Ailés qui lui fai­saient sen­tir qu’ils se con­tentaient de le tolér­er. Il avait reçu pour mis­sion d’enquêter sur les activ­ités démo­ni­aques qui se jouaient dans la ville de Mekareb. S’ils retrou­vaient rapi­de­ment l’enfant, ses com­pagnons lui prêteraient main-forte, ce qui n’était pas pour lui déplaire, car en rai­son de son statut, il aurait prob­a­ble­ment beau­coup de mal à par­venir à ses fins une fois arrivé à Mekareb. Il ne fai­sait pas par­tie inté­grante du groupe, mais il s’efforçait de créer un cli­mat de con­fi­ance, en dépit de son aver­sion naturelle des Démons.

Numamyrd était une ville au style archi­tec­tur­al tran­si­toire, majori­taire­ment médié­val, où les influ­ences déser­tiques se man­i­fes­taient très large­ment au tra­vers d’immenses minarets qui dom­i­naient la cité. Le grand rem­part, orig­inelle­ment de type médié­val était rehaussé de nom­breuses arabesques et d’émaux qui lais­saient sup­pos­er le pas­sage d’un artiste du Désert Bleu. Des feux illu­mi­naient le som­met des plus hautes tours, dis­pen­sant une lumière chaude et forte dans la ville, bien que la nuit fût avancée. Même à cette heure tar­dive, la cité était en effer­ves­cence. Les marchands allaient et venaient, suiv­is par des rou­blards qui cher­chaient le moment oppor­tun pour les délester de leurs bours­es. Des cris de col­por­teurs réson­naient partout et des bardes haranguaient la foule de badauds se pres­sant à leurs tâch­es noc­turnes. Les com­pagnons se demandaient pourquoi cette ville con­nais­sait une activ­ité si intense. Les gardes de l’entrée aux armures de cuir élimées sauraient prob­a­ble­ment leur répondre.

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