Les changements du monde, les aventures d’une vie — Olivier Giscard d’Estaing

Les changements du monde, les aventures d’une vie — Olivier Giscard d’Estaing

Résumé :

« Il faut avoir le courage de chang­er ou de résis­ter. Cela sup­pose une capac­ité de com­pren­dre, de subir ou de met­tre en œuvre les change­ments. La résis­tance au change­ment est bien naturelle : on sait ce que l’on perd, on ignore ce qui nous attend. »

Au tra­vers du réc­it de ren­con­tres et d’événements mar­quants, Olivi­er Gis­card d’Estaing se place comme le nar­ra­teur de bien des généra­tions, celles qui ont forgé le XX^e siè­cle, péri­ode riche en transformations.

Il prévoit les change­ments qui se pro­duiront dans l’avenir.

Ce livre nous pro­pose une rétro­spec­tive des change­ments fon­da­men­taux du monde et leurs acteurs, de 1930 à nos jours, et des petites et grandes révo­lu­tions qui ont façon­né notre quotidien.

C’est non sans humour que l’auteur aspire à nous faire partager sa plus grande pas­sion : chang­er le monde. 

Lui l’a fait. Alors pourquoi pas nous ? 

Voyons, nous avons toutes les cartes en main !

Extrait :

La pas­sion de ma vie a été de chang­er le monde… Et il a changé !

Dans mon enfance et ma jeunesse, j’ai décou­vert avec frayeur le monde qui m’entourait. J’ai été hor­ri­fié par les événe­ments insouten­ables dont j’ai été témoin ou que j’ai pu vivre à tra­vers les dis­cours et les images quo­ti­di­ennes dif­fusés par les médias, ou encore par les réc­its de mes proches, acteurs et victimes.

Quel était donc ce monde que je décou­vrais ? Celui de la mis­ère, de la vio­lence et de la guerre.

Regar­dons de plus près ce qu’il est devenu aujourd’hui, quels sont les acteurs de ces change­ments et réfléchissons à ceux que con­naî­tra la généra­tion de nos petits-enfants.

J’avais deux ans à peine lorsque se pro­duisit la crise de 1929, dont j’ai décou­vert les désas­tres quelques années plus tard.

L’effondrement de Wall Street, entraî­nant celui des Bours­es occi­den­tales et japon­aise et une crise moné­taire sans précé­dent, causa une chute ver­tig­ineuse de la pro­duc­tion indus­trielle, la général­i­sa­tion du chô­mage, la fail­lite des ban­ques et la ruine des ren­tiers. La mis­ère se répan­dit et les sui­cides se mul­ti­plièrent, comme celui de mon oncle Vil­la, prési­dent d’une banque de Montpellier.

Il a fal­lu des années pour que le monde s’en remette, mais au prix d’une course aux arme­ments suiv­ie des débuts de la guerre.

J’avais six ans, le 6 févri­er 1934, quand j’ai assisté, durant ma prom­e­nade quo­ti­di­enne dans les jardins des Champs-Élysées, à ces vio­lents affron­te­ments entre des civils en déban­dade et une police casquée et armée lais­sant der­rière elle, tombés à terre, des blessés ensanglantés.

Au cours de la même année, j’ai vu à l’usine d’Argenteuil des Moteurs Lor­raine, dirigée par mon père, des mil­liers de grévistes nous mon­trant le poing lorsque nous pas­sions en voiture. J’ai vu des colonnes d’ouvriers faisant la queue devant les bureaux du chô­mage. J’ai appris avec éton­nement qu’ils ne rece­vaient aucune allo­ca­tion, ce qui les plongeait dans une mis­ère absolue. On les retrou­vait faisant la queue dans des mag­a­sins d’alimentation, dépen­sant le peu qui leur restait de leur précé­dent emploi.

Tout n’était pas som­bre ! On décou­vrait la lec­ture, le théâtre, les con­certs et le ciné­ma à ses débuts.

Ce sont les lec­tures d’enfance et de jeunesse qui nour­ris­sent notre imag­i­na­tion, influ­en­cent notre mode de penser et con­tribuent à façon­ner notre per­son­nal­ité. Les livres que j’ai lus m’ont fait décou­vrir l’aventure, le rêve, les drames et la drô­lerie, la diver­sité des êtres et des cir­con­stances. Plus tard, la lec­ture m’a apporté un impor­tant com­plé­ment d’informations, de descrip­tions, et un pré­cieux sup­port de réflex­ion. Cepen­dant, elle a rarement été à l’origine d’un change­ment dans mes convictions.

Enfants, nous lisions beau­coup. Chaque Noël, j’attendais avec impa­tience la sor­tie des nou­velles aven­tures du roi Babar, de la reine Céleste, d’Arthur et de Zéphir, par Cécile et Jean de Brun­hoff. Je me plongeais dans les aven­tures des Indi­ens, mas­sacrés par les immi­grés européens, racon­tées par Gus­tave Aimard dans ses vingt vol­umes, dont Le Dernier des Mohi­cans. Je m’amusais des drô­leries de Christophe dans les aven­tures de Plik et Plock, dans les voy­ages de la famille Fenouil­lard, les dis­trac­tions du sapeur Camem­ber. Dans ses fables, La Fontaine m’instruisait par le dia­logue des ani­maux, Le Cor­beau et le Renard, La Grenouille et le Bœuf, par la mise en garde à tra­vers les mésaven­tures du héron atten­dant tou­jours de meilleures proies, ou des enfants s’amusant à lancer des cris men­songers « au loup, au loup » jusqu’à ce qu’ils se fassent réelle­ment dévorés. Sans oubli­er Les Mal­heurs de Sophie, par la comtesse de Ségur.

Puis ce fut la décou­verte du roman russe analysé par Eugène-Mel­chior de Vogüé, à tra­vers les som­mets his­toriques Guerre et Paix et Anna Karé­nine, de Tol­stoï, ou les tour­ments des Frères Kara­ma­zov, de Dos­toïevs­ki ; puis celle des romans paysans François le Champi et, dans le Berry, La Petite Fadette, de George Sand ; ou encore du long voy­age de Nils Hol­gers­son à tra­vers la Suède, racon­té par Sel­ma Lagerlöf.

Nous allions au Théâtre français en longeant une rue de Riv­o­li pavoisée de ban­deroles à croix gam­mées, pour assis­ter aux comédies de Molière et aux tragédies de Corneille et de Racine. Nous riions en écoutant Diafoirus dans Le Malade imag­i­naire, dans lequel j’ai joué le rôle d’Angélique au théâtre de Ger­son, et Harpagon, dans L’Avare, qui nous dis­ait « la peste soit des avares et des avaricieux ». Nous étions sai­sis devant Le Cid, Cin­na et Polyeucte, devant Phè­dre, Andro­maque, Iphigénie. De nom­breuses cita­tions de ces œuvres sont encore vivantes dans ma mémoire, celle-ci par exem­ple, tirée de Cin­na : « Et, mon­té sur le faîte, il aspire à descen­dre. » Plus tard, nous avons assisté au Souli­er de satin, de Claudel, si long que nous nous sommes félic­ités qu’il n’y ait pas eu la paire.

Nous allions par­fois à l’opéra, très fréquen­té par les officiers alle­mands en tenue mil­i­taire verte ou en habits noirs de SS ; aux con­certs, par exem­ple à la répéti­tion du same­di matin au Théâtre des Champs-Élysées ; ou encore retrou­ver Alfred Cor­tot dans son petit apparte­ment, où, une fois ren­tré, il enl­e­vait les gants qui pro­tégeaient ses mains du froid pour se lancer dans l’interprétation de valses de Chopin et de mazurkas de Liszt.

Au ciné­ma débu­tant, en noir et blanc, nous regar­dions Char­lie Chap­lin, « Char­lot » à la démarche inim­itable, « Führer » fan­tasque ou ouvri­er des Temps mod­ernes. Nous nous amu­sions devant les dessins ani­més de Walt Dis­ney, avec son adorable Mick­ey et ses sept petits nains ren­trant après une journée de tra­vail haras­sante, devant les films hila­rants de Lau­rel et Hardy, de Fer­nan­del et de Bourvil, ou encore en regar­dant des films émou­vants, comme La Sym­phonie pas­torale, où Michèle Mor­gan inter­prète le rôle de Gertrude, jeune fille aveu­gle qui retrou­ve la vue.

Com­ment oubli­er les nom­breux chanteurs dont les airs et les paroles me revi­en­nent chaque jour ? Les chan­sons d’Édith Piaf, Non, je ne regrette rien, et, avec les Com­pagnons de la chan­son, Les Trois Cloches, célébrant Jean-François Nicot « dans un vil­lage au fond de la val­lée ». L’entrain de Charles Trenet dans Y a d’la joie, Boum !, « quand votre cœur fait Boum », et La Mer, « qu’on voit danser le long des golfes clairs… ».

Tout cela a rem­pli mon enfance, me lais­sant l’impression que le roman­tisme et l’euphorie de cette époque ont changé.

Les sports accom­pa­g­naient notre crois­sance, ren­forçaient nos mus­cles et influ­ençaient notre manière de vivre : j’en ai beau­coup pra­tiqué, sans exceller ni aimer la corvée des cours de gym­nas­tique. Dans les Alpes, luge, bob­sleigh et ski – à peau de phoque pour les ran­don­nées et avec de longues lanières pour les descentes et le slalom, sans pour­tant aller jusqu’au saut à skis, dont j’admirais les records atteints, pas­sant de 80 à 130 mètres –, le pati­nage sur glace… Puis la bicy­clette dans une Auvergne où « il y avait plus de mon­tées que de descentes… », la nata­tion sur les plages de Ban­dol, où habitait mon oncle Jean Bar­doux, qui s’y baig­nait tous les jours de l’année, le ten­nis et la boxe, un peu de foot­ball et de bas­ket, mais hélas pas le golf, que je n’ai pra­tiqué que bien des années plus tard, quand j’ai trou­vé le temps de m’y con­sacr­er. J’ai aimé l’équitation et ne me suis pas lais­sé décourager par quelques chas­s­es à courre dif­fi­ciles et un par­cours dia­bolique sur un cheval embal­lé en forêt de Fontainebleau, tra­ver­sant les routes pour retrou­ver son écurie sans se souci­er de la cir­cu­la­tion automobile.

La vie suspendue